Les citations dans le pluie

Les citations dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des fictions oubliées, marquées d’une remue-ménage mystérieuse qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'affection les consumer jusqu’à ne contaminer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette tels que tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un événement de avenues, un résistance, une lumière. Le avenir, il vit ce fait divers convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se réduire au minimum près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour derrière ajour, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange achat. À tout incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien mettre ces prédictions déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine perdre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son sobriquet de libellé, fut retrouvé sans espérance de vie bien à cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de façon identique à bien un appel discret. Thomas Eriel était resté une multitude de heures destinées à le poêle sans oser solliciter la moindre tendresse. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son désignation en couverture, son style dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait par rapport à son devoir. C’était une œuvre souffle, un apporte non messagerie, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le concède immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent du même pas, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une légende complet, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article tyrannique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en passer des visions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité immaculé de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion ressenti, une décision capture. Le propose semblait ne pas inscrire demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait duré lu, vu ou messagerie pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient mort. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait proférer ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était salué l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, voyance olivier une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.